De noite todos os gatos são pardos

O turista acidental ficou extasiado com o idílico pôr-do-sol no cais de Bissau. Depois de entrar na Casa Mané, com balcão e mostruário de panos estampados e cores garridas, observado o menino a engraxar as botas ao militar e a candonga da troca de euros e dólares em moeda guineense, meteu dois dedos de conversa com um empresário desesperado com a falta e negócios. “Não aguento mais”, desabafou. E lá atravessei o jardim abandonado com a estátua de Amílcar Cabral e fui ver o mar.

O pesadelo veio a seguir. Como de noite todos os gatos são pardos e os carteiristas estão atentos, tive de ter mil cuidados ao virar costas ao mar.  O entardecer foi rápido e a cidade ficou quase deserta, sem gente, luz eléctrica nas ruas, apenas iluminada pelos reclames das casas comerciais e faróis dos carros, a maior parte velhos, muito velhos, a cair de podre, outros topo de gama, tipo todo-o-terreno prontos a circular nesta espécie de montanha russa pelas ruas do centro. Uma sensação estranha. Acelerei o passo e por entre ruídos estranhos dos geradores, muita poluição ambiental e sonora lá fui tirar a barriga de misérias num restaurante de comida senegalesa, um peixe farto (bica) e longo do tamanho da travessa. Foi a recompensa pelos maus caminhos. Só a aventura contada à mesa teve mais sabor.